tag:blogger.com,1999:blog-67319142404706141582024-02-19T03:48:30.014-08:00Noches sin dormirAntonio Morenohttp://www.blogger.com/profile/03604387187877650023noreply@blogger.comBlogger67125tag:blogger.com,1999:blog-6731914240470614158.post-28488054968297959742012-05-24T07:23:00.001-07:002012-05-24T11:20:50.385-07:00Corazón emparedado"Tan solo quiero quererte", por qué todos se empeñan en decir esta frase como si fuera lo más lógico del mundo, es horrible, cuánta presión, no es tan fácil.<br />
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Vosotros, personas que teneis esa facilidad tan incómoda de amar no entendeis el sacrificio, no entendeis que la capacidad de amar aunque inherente no está igual de desarrollada en todos. No se os ha ocurrido pensar que quizás solo queramos estar solos, con un brazo sobre los hombros pero solos. Quizás nuestras prioridades, las de aquellos que no podemos entregar nada porque estamos secos, sean diferentes a las que nos inculcó Walt Disney, un genio de los sentimientos, un genio del consumismo, una víctima de sus accionistas.<br />
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Pedís perdón, constamente utilizais el drama, la ironía patética de un sentimentalista de tercera "perdóname por quererte, por querer pasar mi tiempo junto a ti", ¿el qué os tenemos que perdonar exactamente? ¿el que seais lo que muchos desean? ¿que tengais la sangre azul y una corona enredada en vuestra perfecta melena? Nosotros somos daltónicos para el azul.<br />
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Os daríamos las claves para amarnos correctamente si las tuvieramos pero si eso fuera posible la existencia de Dios sería imposible y nosotros no tenemos ningún interés en derribar los pilares de la sociedad, solo queremos vivir al margen de ellos.<br />
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No, nosotros nunca os amaremos, nos emborracharemos con prepotencia, nos ahogaremos en nuestra ironía, caeremos del precipicio que se eleva desde nuestra ausosuficiencia obligada, pero nunca, nunca os haremos felices, a vosotros a los que amais por encima de todo, a los que sois mejores, a los que acabareis siendo felicides o infelices, pero al menos sentireis algo.<br />
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Nosotros, las piedras inmutables, que en ocasiones se ven humedecidas por la lluvia, que no es más que la triste y momentánea conciencia de nuestra propia situación, os deseamos suerte y os damos las gracias por al menos aunque solo sea por un instante hacernos levantar la vista y ver más allá de la entrada de nuestra oscura caverna.<br />
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Nota: "Emparedado, aquello que ha sido encerrado entre paredes, sin comunicación alguna con el exterior".Antonio Morenohttp://www.blogger.com/profile/03604387187877650023noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-6731914240470614158.post-15557504097622677482012-05-09T07:35:00.002-07:002012-05-09T15:12:49.275-07:00Digamos la verdad: EEUU gayfriendly?<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjZsyWqbQOjUWDoazNefgUPSEBg183JxD1x-7DFJ6gH3YIuWMe3BQk894FSdCeA5Xe98Y7LtzAvz1WeajucGVJ1kRP57atADIudxIo3-T6EfSgoJ79oDa9P2e_3_W3aQJGZQf602CbqAmt8/s1600/matrimonio_gay.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjZsyWqbQOjUWDoazNefgUPSEBg183JxD1x-7DFJ6gH3YIuWMe3BQk894FSdCeA5Xe98Y7LtzAvz1WeajucGVJ1kRP57atADIudxIo3-T6EfSgoJ79oDa9P2e_3_W3aQJGZQf602CbqAmt8/s1600/matrimonio_gay.jpg" /></a>Ayer, martes 8 de Mayo del 2012 los ciudadanos de North Carolina han retrocedido décadas en cuanto a derecho civiles se refiere, ha sido aceptada "the Amendment One", la enmienda que anula la legalización de los matrimonios del mismo sexo y los conviente en inconstitucionales en dicho estado.<br />
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Hoy se han roto un gran número de familias que van a sufrir las repercusiones legales que tiene la estupidez. Y digo familias que no parejas, ya que han sido muchas las parejas que tras legalizar su unión y adquirir plenos derechos han adoptado y han formado un verdadero hogar.<br />
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Pero qué problema tiene el pueblo estadounidense, qué convierte a los EEUU, la tierra de la igualdad de oportunidades y de la libertad en una contradicción en sí misma, equiparándola a una España multiplicada por 50 y habitada por guionistas más imaginativos y productores más generosos. Doy una explicación, una opinión en la que creo firmemente: en los EEUU la religión, la moral, el miedo, han sido convertidas en armas que la política utiliza con un resultado devastador de manera que la política misma ha dejado de ser una herramienta de la JUSTICIA.<br />
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Supongo que muchos pensareis que esta afirmación puede extenderse a cualquier país en el que exista un gobierno, ya sea democrático o no democrático, y es cierto, el romanticismo de hacer que las cosas cambien, mejoren, la superación del egoísmo del ser humano para una vida en comunidad basada en el respeto, ha muerto, y ha dado paso a la supremacía del poder, al "todo vale", qué son unas cuántas familias frente a unas elecciones, frente a un sueldo vitalicio y la promesa de un titular en primera plana cada mañana con una fotografía bien grande.<br />
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¿Nunca dejaremos de deborarnos unos a otros? Creo que no. Como ya dijo el filósofo: "homo homini lupus".<br />
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A continuación dejo el link de la noticia por si alguien quiere indignarse de manera más apropiada.<br />
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<a href="http://www.advocate.com/politics/marriage-equality/2012/05/08/gay-marriage-ban-now-enshrined-north-carolina-constitution">http://www.advocate.com/politics/marriage-equality/2012/05/08/gay-marriage-ban-now-enshrined-north-carolina-constitution</a>Antonio Morenohttp://www.blogger.com/profile/03604387187877650023noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6731914240470614158.post-79426529634642313022012-04-27T16:42:00.001-07:002012-04-28T03:30:20.245-07:00La Curiosidad, la Verdad, el Odio, el Recuerdo, y la VidaComo siempre la Curiosidad me mató a mí, a mí, no al gato ¿por qué siempre hablan del gato? El gato se lo pasa muy bien arañando mi corazón. El gato llama a sus amigos de la calle y cuando la Curiosidad ha acabado el trabajito ya se encargan los felinos de deborar las pruebas del delito.<br />
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No te conformes con la ignorancia, no seas feliz, busca esa paliza, la patada directa al estómago, fuera sutilezas, abajo con las metáforas, la Curiosidad no es sutil cuando te tiene arodillado a sus pies bañado en ese líquido metálico, la Curiosidad no es nada sutil cuando con sus manos firmes asoma tus ojos a la verdad que se esconde tras tu espalda, una verdad que camina, come y respira, la Verdad, que te tortura con su falsa ignorancia, que te corteja con su espontánea indiferencia para que acabes asomándote y caigas en la trampa de su mirada delatadora. La Verdad es mala o quizás es buena.<br />
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Ahí estás, muerto de miedo ante el ridículo que el Odio dibuja en tu cara, y es que es él, el Odio, el creador del aspecto de la Verdad, el instigador de la Curiosidad, el que acuna al Recuerdo para que sin despertar no deje de soñar y se remueba inquieto agitando cada pensamiento lógico, cada idea que intenta hilar ese tapiz que es la conciencia formando una madeja deshilachada en la que la Verdad y el Odio se aparean hasta que nace la Vida.Antonio Morenohttp://www.blogger.com/profile/03604387187877650023noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-6731914240470614158.post-84523753739929724402011-08-27T13:28:00.000-07:002011-08-27T13:54:15.716-07:00Cuando un león llama a tu puerta.<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEilKVjpKsF6bLx9Y1W28aq_qSpc5X6VkpkxxMx4f39f-cUXgwXT8bePX_WZ1TLTCwhzTb_3R7jFJJF7lGzpOh2hvldO-LRWfbpLFIEGIjri4rrcu8gsE9fmJi4nAJrQ1DBBOO9yac9XCZB-/s1600/aslan_cuadrito_lores.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 278px; DISPLAY: block; HEIGHT: 320px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5645638932060194610" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEilKVjpKsF6bLx9Y1W28aq_qSpc5X6VkpkxxMx4f39f-cUXgwXT8bePX_WZ1TLTCwhzTb_3R7jFJJF7lGzpOh2hvldO-LRWfbpLFIEGIjri4rrcu8gsE9fmJi4nAJrQ1DBBOO9yac9XCZB-/s400/aslan_cuadrito_lores.jpg" /></a>Estoy algo asustado, estoy algo turbado, estoy algo mareado, es insólito, es catastrófico, es repentino, es oportuno.
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<br />He cuidado de esta oscuridad durante tanto tiempo, ha sido una relación simbionte, he ofrecido hospedaje y alimento, y la oscuridad protección, vigilancia, fuerza, voluntad. Y ahora la oscuridad se está apartando, mi inquilino está siendo desahuciado.
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<br />Se vive realmente bien siendo un monstruo, una anomalía física con repercusiones psicológicas con consecuencias devastadoras para el propio reconocimiento de uno mismo como humano.
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<br />Pero la luz, la luz a veces se abre camino. Y es que aunque viviendo rodeado de luz, empujado desde el interior por la luz, parece que en lo más profundo es tan solo una tapadera para la oscuridad alimentada por el propio instinto de supervivencia dentro de esta jungla tan social.
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<br />Permitirá el pragmatismo dejar un lugar para esa luz tan inesperada, no lo sé, tan solo me lo pregunto. Será posible decir de nuevo "te quiero", no lo sé, no creo, tan solo me lo pregunto. Se ha despertado el hijo del hombre, se ha dormido el hijo de las circunstancias, no lo sé, quizás lo espero, tan solo me lo pregunto.
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<br />Ruge, ruge un león en el asfalto, levantando el polvo del camino y aplastando la hierba del campo. Ruge, ruge un león al Sol. Ruge, ruge un león cantando a la vida, derrumbando un pasado o quizás haciéndole un homenaje, no lo sé, no busco saberlo, ni siquiera me lo pregunto.
<br />Antonio Morenohttp://www.blogger.com/profile/03604387187877650023noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-6731914240470614158.post-84833164562964850682011-08-02T15:44:00.001-07:002011-08-02T17:25:56.710-07:00El Karma sabe lo que hace.¿Que si soy feliz? Bueno, yo me digo eso al menos. Eres feliz ¿Pero lo soy? He conseguido todo lo que quería, estoy en esa montaña rodeado de árboles y lobos que no quieren hacerme daño, los he amaestrado. Estoy en esa montaña y solo puedo pensar en los acantilados, solo puedo pensar en los rincones oscuros de una cueva inexplorada morada de un oso recién levantado.<br /><br />Estoy asustado, es cierto, en ocasiones, soy un ciervo y esos lobos olvidan sus modales. Ocurre algo y no me da por esquivarlo, quizás pasados algunos segundos pienso en rodearlo pero de momento me choco sin remedio como un viejo árbol seco que se reencuentra con el suelo. Ocurre algo, y me da por cambiar de acera, de conversación, ocurres tú o tan solo soy yo olvidándote, o más bien olvidándome, tan solo soy yo refugiándome en este nuevo yo, en ese bosque tan bien cuidado.<br /><br />¿Puedo ser feliz sabiendo que debo ser feliz? Aullan los lobos... Sí, claro que soy feliz. Quedan restos de odio lo sé. Pero es que el odio es tan nuestro, como el amor. Me quedan las ganas de que el odio se vaya, me queda estar cansado y me queda la certeza de que el odio es lo único que impide la desaparición por completo, la debastación del recuerdo de aquello que es odiado.<br /><br />¿Que si soy feliz? Ya me lo he creído así que de nuevo sí.Antonio Morenohttp://www.blogger.com/profile/03604387187877650023noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-6731914240470614158.post-28870533913297527522011-05-23T15:33:00.000-07:002011-05-23T15:54:50.405-07:00A la carne lo que es de la carne.Bailando, hemos estado bailando, hemos pisoteado los tejados y hemos saltado al vacío. Pero sorpresa, volamos, volamos, volamos, hasta chocar con la segunda estrella a la derecha. Un gruñido, no gruñas, vas a estropearme la metáfora, qué metáfora, ninguna, no sé si lo estoy entendiendo yo mismo, bueno que sigo, y tú también, sigue.<br /><br />Un astro desierto, un arenal sediendo, un espejismo de largas pestañas, saltando, caminemos corriendo saltando. Tropezamos, caemos a un barco, izquierda, derecha, proa, popa, arriba, abajo, me mareo y no quiero vomitar todo el placer. Procuraremos no caer por la borda, las sábanas están rompiendo contra las rocas y la muerte es segura.<br /><br />El mar resultó ser un bosque negro y sudado, que los machetes no se atrevan a tocar esta selva virgen. Virgen, busquemos otra palabra, en otro momento. La piel ha agarrado la respiración por la garganta y aprieta con todo su calor, con todo su calor.<br /><br />Los enemigos se rinden. Quién se atreve a probar el sabor de la voz, quién se atreve a decir adiós, un momento, ¿es que alguien quiere decir adiós?Antonio Morenohttp://www.blogger.com/profile/03604387187877650023noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-6731914240470614158.post-79220239827286328432011-03-31T07:15:00.000-07:002011-03-31T15:00:55.953-07:00Escrito por mí mientras yo dormía<div style="TEXT-ALIGN: left">Si mantengo oculta mi mente es porque me da miedo que os perdáis en los recovecos y laberintos que sin querer he creado, pasillos y habitaciones sin plano, corredores sin ventanas y barrancos suicidas cuyo mapa perdí en el mar de ideas. Los bosques de piedra llenos de musgo que no señalan el norte, las brújulas son requisadas al entrar aquí dentro. Pasos de baile sin ritmo y muertes con pasos marcados, un, dos, tres, un, dos, tres, chuchillo, brazo, cuello, costado, sangre, un, dos, tres, un, dos, tres. Si entráis cuidado con caer hacia arriba, el cielo está pintado sobre el cráneo y el choque es mortal.</div><div><br /></div><div>Si mantengo oculta mi mente es porque me da miedo que todos los nombres salgan, que el poder que encierran me encarcele desde fuera como lo hacen desde dentro. Que el infinito esté limitado por la carne que le sirve ya es suficiente paradoja para añadir tal cárcel de locura. Intento evitar ese estado manteniendo los barcos del deseo ahogados en tierra, castigando a la noche sin sueños y robándole al día mi tiempo para regalárselo al incoloro mundo fuera de aquí.</div><div><br /></div><div>Cómo dejaros entrar y no poder mostraros la salida, cómo sabiendo que el Otro está ahí dentro dormido bajo siete llaves de mentiras, espejismos y mundos que no son más que muros de confusión. Él siempre está esperando, sin descanso, asomándose a los miradores de mi alma, rompiendo cadenas al encontrar la oportunidad, susurrando desde dentro la necesidad de su regreso. Y entonces el gemido se convierte en aullido y la gran mansión no puede contener más tiempo a su huésped forzado.</div><div><br /></div><div>Si no os dejo entrar en mi mente es porque ni siquiera yo sé quien soy ahí dentro.</div>Antonio Morenohttp://www.blogger.com/profile/03604387187877650023noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-6731914240470614158.post-89311822687003215582011-03-20T15:55:00.000-07:002011-03-20T16:14:04.948-07:00Se llama María...<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhYRgt8pZ7NQMEotucfDXYTR0wxrIYtmNfBzThz30vfvjTi13ZrMqCAWOQian8HP6VS_ClstMEUAgPEsod-kZuj9qZk0q4a7aYQii4bHf2VQ1j4i0u9ms7V-d2DUIy3TyFRNvo-qMJmNjtA/s1600/13.PNG"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 312px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5586303673506096722" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhYRgt8pZ7NQMEotucfDXYTR0wxrIYtmNfBzThz30vfvjTi13ZrMqCAWOQian8HP6VS_ClstMEUAgPEsod-kZuj9qZk0q4a7aYQii4bHf2VQ1j4i0u9ms7V-d2DUIy3TyFRNvo-qMJmNjtA/s400/13.PNG" /></a><br /><div>Entendimiento, razón, imaginación, recuerdos, los laberintos de arena al servicio de ella.</div><br /><div>Ella que inspira, ella que corta y rasga el aire con su risa. Ella que sostiene el sueño y derrumba los puentes que no llevan a nada, los puentes del ceceo y los puentes de las vidas cruzadas y el cubata aguado.<br /></div><div>Y yo os pongo a su servicio porque ella soy yo, y yo soy ella y algunas voces más. Porque ella habla en latín y en inglés, ella quiere vivir en un ático. Porque ella es una taza humeante en un café y el libro junto a la taza. Porque ella es enfermedad y cura, ella es ira y capricho. Porque ella parece ausente y ella es todo el tiempo.</div><br /><div>Ella lleva siendo dieciocho años.</div><br /><div>Seguiremos siendo porque fuimos, somos y el mundo se libre de todos los síndromes que descubriremos.</div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div>A ti porque te quiero, </div><br /><div>A. Moreno.</div>Antonio Morenohttp://www.blogger.com/profile/03604387187877650023noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-6731914240470614158.post-58570229541933789022011-03-13T06:03:00.000-07:002011-03-13T14:38:33.832-07:00Tiremos polizones por la borda.<div style="TEXT-ALIGN: left">1, 2, 3, 4. Son cuatro pasos, o son cuatro años, en cuatro segundos ha desaparecido todo, si sumamos uno conseguimos cinco sentidos, si restamos uno quedan las personas que se han ido al cubo de la basura y de resto queda el que pronto también se irá.</div><div> <br /></div><div> 1. La crisis ha pasado, el lapsus, tabú ya reconocido, está atado y sangrando. No se tomarán muestras para análisis, el cadáver se quemará junto a los muebles viejos, no queremos que el olor putrefacto nos llegue. Ninguna neurona más será infectada.</div><div> <br /></div><div> 2. Una pluma sin movimiento y unos dedos sin tinta, el precio de la paz o a caso se han gastado todos los cuadernos. Simple, no es el momento. Huyendo, las palabras están huyendo, previamente han adormecido el don, han secado la almohada de mundos calenturientos. Busquemos la llave afilada del cuerpo cerrado, bailará la luna en los reflejos de la anestesia cálida junto a la sal y el limón.</div><div><br /></div><div> 3. Los regalos de los brazos se guardan en un cofre de risa sin dueño, y cada tarde se revisa el inventario, que no falte ninguno. Se levantan murallas, la piedra es dura y el enemigo cruel, el fuego enviado ha traído sabiduría y fortaleza. Qué no pasen de aquí, de aquí no pasarán, gritan desde el frente, las espadas en alto y del barro asoman los huesos de los muertos. No, de aquí no pasarán.</div><div><br /></div><div> 4. Final de la obra, se cierra el telón. Vuelve algún paseo bajo los chapoteos del cielo, las ventanas encendidas callan sus voces, no queda más tierra que la que no dice nada, los caminos no son objetivos del deseo, las puertas perdieron sus ataduras y la ciudad deja de significar el tropiezo de la voluntad. Los trenes dejaron de traer amantes a escondidas.</div><div><br /></div><div>La obsesión ha muerto y el ataúd es ligero. Los sabios han hablado del dolor y de alcanzar el tan alejado olvido, pero más allá nos dejan totalmente perdidos. Pensamientos vaporosos, realidad o sueño. Y es que tras él, lo único que queda es la certeza de que al menos entonces la huida nos servía de objetivo.</div>Antonio Morenohttp://www.blogger.com/profile/03604387187877650023noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-6731914240470614158.post-86140794953977715212011-03-03T06:33:00.000-08:002011-03-06T05:22:32.400-08:00Temblor en secreto¿Cómo te atreves? ¿Qué despropósito es este? Tú que por fin eras libre, tú que entendías el significado de la paz.<br /><br />Y ahora todas las columnas del gran salón caen, la cúpula se hace pedazos, los critales cortan tu cara, y tu mente se emborracha de un tema sin sentido. Las palabras se niegan a servirte, los gestos ya no mueven los hilos de la realidad que aplasta. Las miradas furtivas buscan el deseo, lo que no deben anhelar. Deja de envenenar tu saliva con la curva del pétalo que encierra, oculta, da forma y color al rojo descapullado.<br /><br />Date un segundo, prométete la voluntad. Te has mentido.<br /><br />Puedes esucharlos, ahí están, los cinco exploradores de la selva negra. Buscan la fuente de la vida. Y ahí estás tú escuchando las ramas romperse, el roce de las hojas y las lianas enredadas. Evítalo, no mires, no busques el pétalo que encierra, oculta, da forma y color al rojo descapullado.<br /><br />¿Cómo se te ocurre? Ahora que la lluvia caliente y salada no sedaba tus sentidos, después de conseguir tanto y parece que te quedes sin nada.<br /><br />Lo qué realmente no puedo comprender es cómo arrancas estas líneas del árbol de los grandes frutos para dedicárselas a bajezas podridas.Antonio Morenohttp://www.blogger.com/profile/03604387187877650023noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-6731914240470614158.post-53345986222681905162010-12-11T09:53:00.000-08:002010-12-16T14:48:10.988-08:00Postal desde mi hemisferio<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgEPLCKyZOaaZR6_Cz3VekLdFVDwFIIQpTYSNfXDL_3qwbgErnjRYd86kGRjfB3-ZWuF9RLJB7XsUE1cEu893yPfFvwrVp40RS0OxS_mJs3-6uwXNATn2RITgmiREhaDwXl1oC5lNk_AHM-/s1600/into%252Bthe%252Bwild%252B2.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 213px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgEPLCKyZOaaZR6_Cz3VekLdFVDwFIIQpTYSNfXDL_3qwbgErnjRYd86kGRjfB3-ZWuF9RLJB7XsUE1cEu893yPfFvwrVp40RS0OxS_mJs3-6uwXNATn2RITgmiREhaDwXl1oC5lNk_AHM-/s400/into%252Bthe%252Bwild%252B2.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5549496386995702770" /></a><div style="text-align: left;">Hola, cómo estás, creo que no es necesario que te diga, que me ha faltado el tiempo, que llevo viviendo unos días sin aire, que no me he olvidado de ti, pero que has estado bastante despistado en mi cabeza, que te has perdido entre alguna neurona, pero has estado ahí. Ahora estoy tomando una taza de leche bien fría hasta arriba aunque tenga guantes y gorro puesto no puedo evitarlo, si la taza no está fría no es taza, bueno, al menos no es mi taza.</div><div><br /></div><div>Llego tarde, he pinchado la bici, apenas puedo correr y el autobús ya se ha marchado, pero supongo que esperarás un día más, remontar el río y escalar las cordilleras me llevará algún tiempo, pero mientras que pueda seguir escribiéndote, sabrás que sigo vivo, aunque ahora estoy pensando que en algún momento me quedaré sin tinta, tendré demasido frío para trazar finas líneas en un papel y dudo que pueda caber una botella y su corcho en el macuto, está hasta arriba, el viaje es duro y yo no llevo un equipo de grabación con los que fingir las caídas por los desfiladeros, si caigo por una pendiente puedo morir, y yo sé que tú no quieres eso.</div><div><br /></div><div>Por esto sé que esperarás. También sé que tú no pasas tanto frío como yo, se te da bien encontrar pequeños consuelos, tú alma es tan grande como tu cuerpo y aunque no con tantos recovecos como los pliegues de tu piel ni tantos surcos como los que dibujan tu cara, tiene algunos buenos escondites cálidos en los que acostarte.</div><div><br /></div><div>Espero no desmayarme en el viaje, espero que te pases el tiempo de espera dejando notas en mi buzón. Significas sacrificio, supongo que sí, va a dolerme, voy a volverme loco, aguantarme las ganas de mirar el reloj y salir corriendo, perdido, voy a estar perdido, escondido más bien. Pianos y violines organizarán partidas de búsqueda para encontrarme, pero puede que me encuentren muerto, dormido, cansado, o peor aún, sin ganas de seguir, ni deseo de provocar su sinfonía.</div><div><br /></div><div>Los labios morados, la vista perdida.</div><div><br /></div><div>Toc, toc, divina onomatopeya, sí he llegado, pero cuidado, no quiero que te emociones demasiado, podrías despertarte.</div>Antonio Morenohttp://www.blogger.com/profile/03604387187877650023noreply@blogger.com17tag:blogger.com,1999:blog-6731914240470614158.post-45169744709944913492010-12-06T03:01:00.000-08:002010-12-06T03:24:24.727-08:00Siempre quise pasarme a las acuarelas.<div style="text-align: left;">A veces, y siempre de casualidad encuentro cuentos en cuadernos, en hojas de papel, o tallados en los árboles, intento recordar cuando los escribí, o si fui yo quien lo hizo, siempre hay un rey, un príncipe y un oso que habla, al oso le gusta llevar sombrero, pero el oso no es un bufón, el oso tiene amigos, que le cuentan donde han visto un gran salmón. Los cazadores quieren su piel, el rey quiere su sombrero, y el príncipe solo quiere conversar con el oso del cuento. Trepando por las murallas el hijo del rey saltó al otro lado, el bosque oscuro y siniestro guardaba secretos de pino y abetos, zarpas por el barro desgarraron la calma y el príncipe aventurero llamó esperanzado: oso, gran oso, oso del sombrero, te espero con alforjas llenas de salmorejo, con una gran torta de queso y vino casero.</div><div><br /></div><div>En este punto el cuento se tuerce arañado por el aburrimiento, sin tinta el autor misterioso, se olvida y juega a los malabarismos.</div><div><br /></div><div>El príncipe pregunta a las fauces marrones por su destino, quiere conversar sobre vida y futuro. Una semana pasan caminando por bosques del dominio del sombrero cuando, dolor, la dentadura del colosal parlante se enfrenta a un huesecillo quisquilloso, a una espina, a la venganza de su última presa. El príncipe pide ayuda a un joven sapo que chapotea con la lengua del oso. Fuera la espina, fuera el meñique. ¿Un dedo? Pregunta el príncipe. Sí, no debí digerirlo bien cuando te devoré una semana atrás.</div><div><br /></div><div>Sueños y más sueños, un cuentacuentos se ve atrapado, una mentira feliz, un final triste, una niña de dorados cabellos llora ¿Por qué eres tan malo cuentacuentos? Me pediste un cuento, encontré dos, elegí, el más fácil de arrancar de la corteza agrietada de mi alma.</div><div><br /></div><div>El cuaderno comenzaba: “Deseo de una madrugada de verano, perseguir a un oso con sombrero por el bosque”.</div>Antonio Morenohttp://www.blogger.com/profile/03604387187877650023noreply@blogger.com13tag:blogger.com,1999:blog-6731914240470614158.post-44858552473076616312010-11-24T06:47:00.000-08:002010-11-24T07:34:19.548-08:00Es posible, es provisional, es simplemente un título versátil<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhM_iMSpZ4NC4vZSzF_DK9-wlBsb3zKG71Jsmzs36PjA-2tK0uj99ADKyYAhJxM-Z2bhYzLd8JHuo5k7hgwbFwe9E_ppruIbCUgfnE0XZlh-vbSOKu5ybkmz2-kLcQL19puMF-D3iVCzfTL/s1600/recuerdos-de-ninos.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 322px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhM_iMSpZ4NC4vZSzF_DK9-wlBsb3zKG71Jsmzs36PjA-2tK0uj99ADKyYAhJxM-Z2bhYzLd8JHuo5k7hgwbFwe9E_ppruIbCUgfnE0XZlh-vbSOKu5ybkmz2-kLcQL19puMF-D3iVCzfTL/s400/recuerdos-de-ninos.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5543139445804352146" /></a><br />Tres, dos, uno, comienza a escribir, dispara, acierta, diana, y nada. Cosidérame un lapsus, palabra apartada de mi vocabulario hace tiempo, tabú forzoso, como muchos otros, como las imágenes que sujeto bajo secreto de sumario, es gracioso, que todas esas imágenes y todas esas palabras, sean capaces de sintetizar, cual enzima borracho con ayuda de una o de otra proteína insensible, pelo, uñas, ojos y lo más raro, un aroma, una ensencia vitamínica demoledora.<div><br /></div><div>Hasta qué punto podemos contener la imaginación, los recuerdos, las fantasías, las pesadillas, los rencores... En qué momento el dique estalla y el valle se inunda, arrasando con pueblos y hábitats de inigualable valor biológico. Casi no puedo recordar cuantas cosas olvidé, cuántas otras me inventé, a quién podría pedirle que se asegurara de la pureza mis recuerdos.</div><div><br /></div><div>A veces recuerdo que encendía un cigarrillo y después se me desvanece a la primera calada, y es que, es cierto, él nunca fumaba. Una mentira contabilizada y posteriormente intencionadamente olvidada, mi vida habrá sido como yo la desee a cada momento. ¿Quién es el dueño de la historia? ¿quién ha patentado el tiempo y el espacio?</div><div><br /></div><div>Desearía que el tiempo me perdonase durante unos años, que me permitiera quedarme abrazado a él, estático, que me nombrara vagabundo del sueño. </div>Antonio Morenohttp://www.blogger.com/profile/03604387187877650023noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-6731914240470614158.post-42945417528035180312010-10-05T14:38:00.000-07:002010-10-05T15:36:06.252-07:00Exprésame en términos matemáticos, en función de πMira si es fácil, solo tendrías que coger el coche recorrerte unos cuantos kilómetros, parar en una gosolinera, preguntar, ponerte las gafas de sol y seguir adelante, se haría de noche.<div><br /></div><div>Solo tendrías que llamarme por teléfono, mis ojos distraidos girarían a la izquierda, mi cuerpo seguiría riendo y caminando junto a mis amigos, no, espera me equivoco, porque en ese instante, justo en ese instante, en ese preciso momento mi cuerpo se detendría y mis ojos dejarían de mirarte para empezar a verte, y entre las palabras cercanamente difusas surgiría una pregunta: ¿no llevarás una camisa blanca, unos vaqueros y gafas? ¿y están apollados esos vaqueros en un coche negro? </div><div><br /></div><div>Solo tendrías que decir "sí el del coche soy yo, monta que nos vamos al cine, y claro que es de dibujos animados".</div><div><br /></div><div>En un mundo ideal en el que la relatividad de un viaje espacial a la velocidad de la luz pudiese encerrarse dentro de un frasquito de cristal y soltarse para dar rienda suelta a la creatividad de Einstein respecto del tiempo o creatividad de Einstein en función del tiempo, o Einst(t), este pequeño pasaje de mi imaginación se hubiera dado en la realidad tan solo 0,001 s después de escribir en un pequeño posit doblado en cuatro y guardado en la cartera junto a una fotografía sepia: "única condición para tenerme: una película de Pixar".</div><div><br /></div><div>Después de despejar la incógnita comprobamos que el algoritmo es la estructura más estable al comprobarse que la combinación de letras y números crea un sistema armónico que podemos expresar como el seno o el coseno negativo de la variable que conforma mi razonamiento.</div><div><br /></div><div>Y es que toda ecuación deja un encantador elemento al azar... a ti.</div>Antonio Morenohttp://www.blogger.com/profile/03604387187877650023noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-6731914240470614158.post-33463285976715236922010-09-30T07:06:00.000-07:002010-09-30T07:16:14.832-07:00Huelga general, hervidero de energúmenos<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjWkUx8jDPK4Uj2WfWbuJmQj_QTDs6miOuKC6Jr_dIKQddYy2M7aRYpnzj_TTi3tH090yGtfm5npJKfGBMlkpsjp-CPBsc2IEhQs3ckYEIK2T_YFWCSklwYbk2s-tw8wjfHlvoCdcDOOSmH/s1600/AF319C10-ADBB-6D79-30C893C4E872B186.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 187px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjWkUx8jDPK4Uj2WfWbuJmQj_QTDs6miOuKC6Jr_dIKQddYy2M7aRYpnzj_TTi3tH090yGtfm5npJKfGBMlkpsjp-CPBsc2IEhQs3ckYEIK2T_YFWCSklwYbk2s-tw8wjfHlvoCdcDOOSmH/s400/AF319C10-ADBB-6D79-30C893C4E872B186.JPG" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5522709792625409474" /></a><br />Bonita manera de defender vuestros derechos ¡SALVAJES! Deberíais acabar todos en la cárcel. La libertad de uno acaba donde empieza la de otro... ¿Una huelga en el momento de mayor ruina de las familias? Además de salvajes, ¡TORPES! Me dais verguenza ajena, ¿y se supone que vosotros luchasteis por la instauración de la democracia? Verdaderas guerrillas en las calles de la capital, de la ciudad condal, y Sevilla entre otras muchas... Y lo peor es que seguro que muchos de vosotros, HIPÓCRITAS, sois los que encabezais las manifestaciones por la paz y las marchas en contra de los régimes antidemocráticos. Lo dicho, dais verdadera verguenza.<div><br /></div><div>(En realidad escribí la entrada ayer, obviamente, pero por h o por b, no se publicó).</div>Antonio Morenohttp://www.blogger.com/profile/03604387187877650023noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-6731914240470614158.post-64046412455670883072010-09-25T13:26:00.000-07:002010-12-11T09:52:14.777-08:00Me sumerjo en otro estilo para refrescar las ideas<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi8OBK0815B1_0T_ePD3KZhpSoveKpb8Uws9a77GB06rs4XicGOljnhIK51exAQ3SEwFEoeBD4GfPTcbl1lUbFUu1HGOIWH-vXTOdlm5dVRwwnXSR9mF8TzluZLfzUzu3a9OciOHg6VDABu/s1600/rectificacioncervical.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 242px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi8OBK0815B1_0T_ePD3KZhpSoveKpb8Uws9a77GB06rs4XicGOljnhIK51exAQ3SEwFEoeBD4GfPTcbl1lUbFUu1HGOIWH-vXTOdlm5dVRwwnXSR9mF8TzluZLfzUzu3a9OciOHg6VDABu/s320/rectificacioncervical.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5520959821468624930" /></a><br /><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="color:#0000EE;"><u><br /></u></span></div><div style="text-align: left;">Querido nadie hoy decido mandarte un email codificado en la botella a base de cincelar unos y ceros por los motivos que entenderás en breves instantes.</div><blockquote>No tengo nada que contarte, pero con el aburrimiento que sí tengo y en cantidades industriales es lo primero que se me ocurre escribir... Esta mañana me han diagsosticado una contractura muscular en la espalda, en la zona lumbar, localizada claramente en la parte derecha, bueno es pasar la mano y se nota perfectamente... Ahora me tomaré el relajante muscular y como apenas tengo que estudiar nada este fin de semana (percíbase la terrible contradicción argumentista o para los de la LOGSE, ironía), me lo pasaré grogi. Además, que ya es el segundo fin de semana que por enfermedad me quedo en casa, es o no es mala suerte, como diría Parménides, es, porque algo que no es pues no es, y si es mala suerte pues es.</blockquote><div><br /></div><div>El motivo subyacente de este email es el matiz de maduración que aporta el mantener el contacto por correo. La bandeja de entrada no tendría que renegarse a ser una papelera de publicidad, sino una herramienta que debería sobrevivir a los feroces ataques sufridos por las redes sociales y sus consabidos mensajes privados o directos.</div><div><br /></div><div>Es esta una carta electrónica que sirve como entrada para una red social o intelectual que la convierte en una contradicción en sí misma en cuanto a la que es la razón de su creación pero el libre albedrío que empapa la razón de mi propia creación me otorga estas maravillosas posibilidades.</div><div><br /></div><div>Que alguien que escribe cartas en una botella luche contra la desaparición del correo electrónico no es contradictorio, es evolución empapada de marginación, he dicho.</div><div><br /></div><div>Y si buscas una explicación a esto, yo te doy la respuesta, y es que hoy por hoy:</div><div><br /></div><div style="text-align: center;">YO, soy yo y mi CONTRACTURA MUSCULAR.</div><div style="text-align: center;"><br /></div><div>A. Moreno, toque de formalidad, orgullo de autor.</div>Antonio Morenohttp://www.blogger.com/profile/03604387187877650023noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-6731914240470614158.post-41144560130002752142010-09-14T06:22:00.001-07:002010-09-14T08:06:43.669-07:00Cartas a un desconocido<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh6i0fDRyqs5LWdszt3SoWCefMtyhREhepW6EcdiCAHNtMER9Cm_XVJIfWTmZI6fLf-wCWvfRvBIUiIAK5lXElpj_5-cwLAC8zrbreqqtk3FS9yTtuUiPShvbiU37epPxt101NUSnkHIWOv/s1600/mensajes_en_la_botella_286915.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 235px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh6i0fDRyqs5LWdszt3SoWCefMtyhREhepW6EcdiCAHNtMER9Cm_XVJIfWTmZI6fLf-wCWvfRvBIUiIAK5lXElpj_5-cwLAC8zrbreqqtk3FS9yTtuUiPShvbiU37epPxt101NUSnkHIWOv/s400/mensajes_en_la_botella_286915.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5516783918899128514" /></a><br /><div>Hola, buenas tardes amigo mío al otro lado del mar, quien quiera que seas tú que recibes mis mensajes en la botella. Ayer comencé el colegio de manera oficial pero es hoy cuando he comenzado las clases, y es que es una costumbre considerar como el primer día aquel en el que te das cuenta de que no recuerdas ni siquiera lo último aprendido en el año anterior. Querido destinatario de estas botellas, (¿algún día nos preguntaremos cómo es posible que el mar siempre sepa dónde debe conducirlas?) necesito tú ayuda, me había acostumbrado a que el tiempo fuera como el oxígeno, un bien despreciado por nuestra incapacidad física para poder imaginar siquiera que pueda escasear en algún momento.</div><div><br /></div><div>Ahora que lo pienso tú apenas me cuentas nada de ti, y yo quiero saber más, ya deberías de sospechar que es una pequeña droga para mí acumular datos y datos de los demás, igual que apartir de ahora me tendré que conformar con eso, acumular pequeños momentos que escapan de las fauces nunca saciadas de la rutina. Sin embargo tengo el presentimiento, también puedes llamarlo sentimiento absurdo, de que este será un gran año, para empezar tienes que felicitarme porque puedo decir que por una vez en mi cabeza solo habito yo, para continuar debo decir que el libro de historia es mi favorito (en alguna otra ocasión te he comentado que a pesar de mis inclinaciones médicas las humanidades surcan mis ojos con chisporroteos luminiscentes), y para finalizar me ducho todos los días en el absoluto convencimiento de que he desistido de mis intentos de autodestruírme.</div><div><br /></div><div>Querido nadie, espero tu respuesta, la Virgen de la Mar rezará por nosotros para que las olas acaricien el vidrio y el corcho, que las aguas conserven el mensaje, y la espuma llame a tu puerta.</div><div><br /></div><div><i>Hoy puede ser un gran día, plantéatelo así, aprovecharlo o que pase de largo depende en parte de ti (Joan Manuel Serrat, cantante de la Mar).</i></div>Antonio Morenohttp://www.blogger.com/profile/03604387187877650023noreply@blogger.com14tag:blogger.com,1999:blog-6731914240470614158.post-56756080445935509002010-09-01T13:29:00.000-07:002010-09-01T15:09:12.152-07:00Creación de la paradoja, el engaño, la ilusión, descubrimiento de la ideaInternet es una manera objetiva de conocer a alguien sin preámbulos. Esta sería una bonita definición, bueno al menos una agradable definición para alguien como yo, amante de las definiciones, y de la lógica fría, además de bastante pragmático.<div><br /></div><div>Quiero un trabajo así para mí, busco la medicina como un sabueso después de haber olido el pantalón sucio de un fugado, quiero ese bisturí frío, quiero que la gente se calle bajo una mascarilla y meterme hasta el fondo de sus entrañas, rodeado de sangre hasta las los codos entrelazando la vida de una persona entre mis dedos como los cordones de unas zapatillas. Quiero todos esos libros en mi mente, toda esa sabiduría compactada en miles de reacciones químicas encadenadas, catabolizadas por esos queridos enzimas e infantiles despolarizaciones de la membrana. A veces me siento como un actor o un personaje oscuro de libro con sonrisa delicada.</div><div><br /></div><div>No creo que sea un buen perfil. Quizás para un psociópata suponga la entrada al cielo del control y la buena vida, pero a la hora de conocer a alguien, esta forma de ser es al mismo tiempo un imán y un repelente de mosquitos, solo los mosquitos modificados genéticamente para aguantarme consiguen evolucionar hasta la categoría de "se acabará perdiendo en mi retorcida e implacable búsqueda" o como yo los llamo, "mis preferiti", los mejores entre todos pero que en las votaciones nunca acaban por ser elegidos. Sin embargo me encanta utilizar la red para tenerlos a todos cerca, es un continuo rechazo y aceptación de oportunidades.</div><div><br /></div><div>Estas relaciones también están llenas de miedo, miedo a entregar lo que en realidad no existe o mostrar aquello que no soy capaz ni de ver en el espejo, miedo a que me pidan lo que no estoy dispuesto a dar, miedo a ser incapaz de dar lo que quiero regalar. Entrelazado con el miedo como en cualquier otra situación existe un pequeño atisvo de esperanza, esperanza a saber ver más hayá de lo que te quieren mostrar, para encariñarte de a lo que primera vista aborreces o para ser capaz de aborrecer lo que en un primer momento parecía atraerte. Y bueno, después de todo esto nos queda un pequeño elemento más, la fe, que para ser todo lo opuesto al resto de los elementos que me conforman, ocupa varias vértebras del eje central de mi alma. Fe, en que puedo confiar en el sujeto al otro lado de los pixeles, fe en que por el pequeño instante que deje de ser el chico analítico no seré golpeado violentamente contra la realidad.</div><div><br /></div><div>Me declaro fan de mi conducta individual y social, al tiempo que me flagelo constantemente, incluso cuando mi espalda está en carne viva por mi puñetero modus operandi de psicópata racional que intenta alejarse de emociones que trata de diseccionar para estudiar en pequeñas dosis tratando de que no sean dañinas pero que siempe acaban mezclándose con una química intracorporia excesivamente inestable.</div><div><br /></div><div>Esta ha sido una pequeña retrospectiva de mi mismo con la excusa de las relaciones vía red. Y es en este punto que econtramos uno de los principales problemas de leer al Hombre Laberinto, nunca sabes cuando acaba el medio y cuando empieza el fin.</div>Antonio Morenohttp://www.blogger.com/profile/03604387187877650023noreply@blogger.com14tag:blogger.com,1999:blog-6731914240470614158.post-64375946924514494692010-08-26T06:47:00.000-07:002010-08-26T07:12:55.658-07:00Ejército por la reivindicación de EXTREMADURA, pantanos y bellotas¿Qué más queremos? En esta tierra que es nuestra y al mismo tiempo tierra de todos, tenemos esos pequeños grandes detalles que hacen a cualquier hombre feliz.<div><br /></div><div>Pero bueno aún existen unos pobres infelices que les gusta ensombrecer el ,amariilo y siempre en lo alto, sol extremeño con sus topicazos de viejos en bocas jóvenes... Paletos, gente del campo nos llaman, alimentadores de cerdos y cultivadores de tomates. Contestemos: ¿Tomates? Claro que cultivamos tomates, con los que avastecemos a toda España y parte de Europa, al igual que pasa con el arroz y el tabaco. ¿Cerdos? Los mejores de la ibérica, las bellotas nacieron de la tierra de Extremadura. Por cierto, ¿de dónde salen muchos de los especialistas que crean riqueza en España? De esta tierra nuestra salpicada de pantanos con historia, leyendas de lobos, buscadores de tesoros en continentes extaños y caminos rodeados de jara y encinas que llevan a las mejores ermitan en las que habitan las Vírgenes más hermosas de la cristiandad.</div><div><br /></div><div>Sintámonos orgullosos de esta cuna nuestra que está a la sombra de los olivos y a las faldas de Sierra Morena, conquistada bajo los pies de Romanos, ay mi Mérida, y amada por Musulmanes.</div><div><br /></div><div>Y es que hay algo más bonito que te pregunten de dónde sale ese revoltijo de acentos y risas, y contestar:</div><div><br /></div><div>... <span class="Apple-style-span" style="font-size: x-large;">de mi tierra, de EXTREMADURA.</span></div><br /><br /><object width="480" height="385"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/4ypyIKSh3t0?fs=1&hl=es_ES&color1=0x2b405b&color2=0x6b8ab6"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/4ypyIKSh3t0?fs=1&hl=es_ES&color1=0x2b405b&color2=0x6b8ab6" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="480" height="385"></embed></object>Antonio Morenohttp://www.blogger.com/profile/03604387187877650023noreply@blogger.com14tag:blogger.com,1999:blog-6731914240470614158.post-8370501629584501702010-08-19T16:15:00.000-07:002010-08-20T04:24:18.045-07:00El espantapájaros mileurista<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj5F4KlpQk692wRg5xVYeXUlsF4QcYRzDlgAj7kuc0RuVvA8rlfnAWP1PYGiAfLiJfOgkF8At533YARCYkpyNG3SJM7_0speTfBRXTj8KIj1Jwe2Clt4SLQ4NuMdMx3WWgoPaU1A2NW20ne/s1600/espantapajaros.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 300px; height: 171px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj5F4KlpQk692wRg5xVYeXUlsF4QcYRzDlgAj7kuc0RuVvA8rlfnAWP1PYGiAfLiJfOgkF8At533YARCYkpyNG3SJM7_0speTfBRXTj8KIj1Jwe2Clt4SLQ4NuMdMx3WWgoPaU1A2NW20ne/s400/espantapajaros.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5507274106094749970" /></a><br /><div style="text-align: left;">"Tienes que perdonar estas cosas (con cosas me estaba refiriendo a comentario tras comentario de resentimiento) pero a veces me descubro a mí mismo hablando y comportándome como con él, es decir, como un capullo neurótico que es en lo que me convertí por su culpa, yo pensaba que eso de que hay personas que te marcan, te hacen cicatrices, esas personas que te quedan lisiado no existían, pero parece que sí, y me da tanta rabia que eso me estrope amigos tan "chulos" y que de verdad siento que van a ser buenos para mí como tú".</div><div><br /></div><div>Estracto de una conversación en la que mi desconfianza se ha retorcido dolorida y asustada, aunque bueno se mantiene tranquila, sabe perfectamente que voy a alimentarla, cuidarla, cerrar sus heridas, limpiar las infecciones y apuntarla a rehabilitación para que esté en plena forma la próxima vez que alguien muestre el más mínimo interés por mis bien alimentadas ojeras (siguen una saludable dieta de noche tras noche de aturdidas horas de contemplación de mí mismo y de las luces pálidas y adormecidas de todas esas posibles "felicidades" que he conseguido ahogar en la bañera).</div><div><br /></div><div>Necesito un hombre de paja a mi servicio, con sombrero y sonrisa diabólica, con encendido automático que apalée los recuerdos envenenados con cicuta, eso sí, esta vez, nada de contratar a un sin papeles con la paja podrida.</div><div><br /></div><div>Una nueva conversación:</div><div><br /></div><div>"Estás aquí", no sacó las manos de los bolsillos.</div><div>"Sí, algo ha cambiado", pude asegurarle.</div><div>"¿El qué?", noté como me resquebrajaba la manera en que vibraba su voz.</div><div>"Yo".</div>Antonio Morenohttp://www.blogger.com/profile/03604387187877650023noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-6731914240470614158.post-24526200471588428312010-08-12T07:18:00.000-07:002010-08-12T07:34:51.463-07:00Lorca ya tuvo su Preciosa y el Aire<div>Tristeza, nostalgia, no podía escribir, Ismael me ha puesto peor, como se nota que es Serrano del norte, pero por su culpa he comprendido el significado del adjetivo onanista, y es que como dice este conductor de barcas por el lago gris: "dudo que nada me satisfaga mejor que un servidor".</div><div><br /></div>Desconcierto, oportunismo, oportunista tu presencia, oportuna tu necesidad. Ay Bonito Sur no utilizas guitarra, no utilizas orquesta, pero tu música puede sonar por encima de los soplidos del Lobo Feroz, ¡sopa, sopla! Anda mira, el viento, tres cerditos y una casita de paja.<div><br /></div><div>Alegría, llanto y asesinato de la nostalgia, ay Bonito Sur que sutil es tu arma y que certero tu golpe, explícame como tus pocas palabras se convierten en la crónica de una muerte anunciada.</div><div><br /></div><div>Locura, sonrisa enfermiza, nervioso espejismo de un posible relato que no podré, no sabré, o no querré terminar. Ay Bonito Sur ¿quieres un abrazo? Róbame unos cuantos, son tuyos, no te los doy, prefiero que me los quites, utiliza la fuerza o emborráchame de ti, pero dame una buena excusa, una genial explicación para las bajas en la armería, que mi engaño no sea descubierto.</div><div><br /></div><div>Ay Bonito Sur, el duendecillo de mi corazón ha evolucionado, ha sobrevivido a las adversas condiciones de su entorno, ha conseguido reproducirse y ahora una colonia de energúmenos emocionales me patea el miocardio.</div><div><br /></div><div>Acabaría encontrando el mejor final, pero hoy me estoy enfrentando a una nueva pregunta, qué hay de los momentos sin final, qué hay de la excepción, de la ruptura de la ecuación.</div><div><br /></div><div>Ay Bonito Sur.</div>Antonio Morenohttp://www.blogger.com/profile/03604387187877650023noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-6731914240470614158.post-37105145728339570352010-08-07T09:04:00.000-07:002010-08-07T13:21:11.953-07:00Si combinas: césped, vino, camisas y fotos...<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh15YU8xZPmbX9ruFIDncVqjLELR5QvItzNqFQ26CJCNcv-HH2jV2TBbrwR02vIN4oU2-Dqdxxa_1r8vYk-HydtYhQnPpTKFZ18NCmavFSYOwqitXaiyNBYmx9qHxxkf48aTyV9I_ZHbNpi/s1600/mochileros-por-europa.jpg"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh15YU8xZPmbX9ruFIDncVqjLELR5QvItzNqFQ26CJCNcv-HH2jV2TBbrwR02vIN4oU2-Dqdxxa_1r8vYk-HydtYhQnPpTKFZ18NCmavFSYOwqitXaiyNBYmx9qHxxkf48aTyV9I_ZHbNpi/s320/mochileros-por-europa.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5502707076521946994" /></a><br />Espero que el título no haya sido demasiado sutil pero este pequeño fragmento de imaginación está dedicado y es fruto de dos compañeras de viaje, y es que... sin unas buenas zapatillas el trayecto se hace mucho más largo. Un beso a vosotras porque habeis creado esto.<div><br /></div><div><br /></div><div>El camino, mi camino, tiene millones de bifurcaciones, como el destino, posibilidades, cosas que fueron o que podrían haber sido, lo que será o lo que posiblemente será... Accidentes geográficos en el horizonte, mesetas, y cordilleras, hay que caminar, hay que escalar...</div><div><br /></div><div>Mientras camino puedo escuchar voces que me llaman, antiguos compañeros de camino a los que la mochila les pesó demasiado como para seguir mi ritmo y ahora no puedo parar, tengo que superar mi marca, no competimos en la misma liga y bueno este mundo es tan competitivo... cierto, a veces me da por pasarme a otro camino por ofrecer algo de compañía pero eso solo sirve para que todas las zarzas del frondoso bosque rasguen mi piel, y es que ¿para qué volver a una senda abandonada hace tiempo?</div><div><br /></div><div>El Espíritu Curioso del Afluente del Valle Sediento, me espía detrás de cada matorral, no puede evitar preguntarse dónde he dejado las lágrimas que le ayudaban a desbordarse y dar una vuelta por la zona de marcha de las Rías Chistosas del Norte, divertido saco el tarro donde las guardo y con unas pocas gotas me refresco los pies cansados y doloridos de tanto viaje, el Espíritu no puede evitar sonreírse y hace rodar los cantos rodados a modo de risas, los pájaros que conocen su mudez silban a este viajero cubierto de polvo del camino.</div><div><br /></div><div>Es el momento, es la hora, colocar una canción dónde el ritmo lo llevan las palmas y echar a correr, montar en un ciervo, saltar en un cóndor, ser el objeto de la curiosidad de un espíritu, escuchar un chiste del norte... ahora no sé por qué pero me quiero quitar el pantalón corto y colocarme un abrigo y bufanda, limpiar los cajones y volverlos a llenar, es que compréndelo, he encontrado mi forma y mi forma es el cambio.</div><div><br /></div><div><br /></div><div>El Conejito de Duracel en su trayecto hasta la cima, en su esfuerzo hasta el final, no arrastraba a nada ni nadie con él, ¿no es cierto? Sin embargo, nunca dejaba que nadie cayese al vacío.</div>Antonio Morenohttp://www.blogger.com/profile/03604387187877650023noreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-6731914240470614158.post-33478486546194722672010-08-04T05:37:00.001-07:002010-08-04T06:52:03.562-07:00Síntesis sanguinolenta de una breve emoción<div><br /></div><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhFaXEuegQlYhROpk8h-DturJf7z6r46BSUZYxD19ufZl-qnii2BIi24WnpE-dDxouWAICYD8ohLr7HbTcoIPevkMHqgF1JgNMhu7W19gUfvR-lOzjCaVvxQhtXNq65Pccaq-_oG5GX7fad/s1600/ad.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 213px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhFaXEuegQlYhROpk8h-DturJf7z6r46BSUZYxD19ufZl-qnii2BIi24WnpE-dDxouWAICYD8ohLr7HbTcoIPevkMHqgF1JgNMhu7W19gUfvR-lOzjCaVvxQhtXNq65Pccaq-_oG5GX7fad/s320/ad.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5501551950954823298" /></a><br /><div style="text-align: left;">El corazón es rojo, rojo sangre, sangre que se sangra, el amor es sangrar y sangrar es hacer un charquito en el que alguien se puede resbalar, acercas tu mano para ayudar a que se levante y caes tú también.</div><div><br /></div><div>Y es que a veces me dirijo a la gente que como yo cogían las ceras rojas y se sentían como psicópatas, siempre evolucionando de las ceras a los lápices, de los rotuladores a los bolígrafos de tinta sanguinolenta. Supongo que es por esto por lo que las venas y capilares de mis ojos parecen estar en continuo palpitar, incesante, y es que supongo que la tensión del demonio rojo tiene que asomarse al exterior por algún lado.</div><div><br /></div><div>Sanguinolento, ta. (Del latín sanguinolentus). </div><div>1. adj. Que echa sangre.</div><div>2. adj. Mezclado con sangre.</div><div>3. adj. Dicho especialmente de los ojos: que tienen las venas y los capilares muy rojos.</div>Antonio Morenohttp://www.blogger.com/profile/03604387187877650023noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-6731914240470614158.post-81707512415030438782010-08-02T06:06:00.000-07:002010-08-02T07:33:42.292-07:00Un cuarto de vida protegido en un castillo, ¿y ahora qué?Estaba yo esta mañana haciendo de personita responsable sacando a los perros y alegrándoles un poquito la mañana, ellos me alegran a mí la vida así que supongo que el trato es justo, y bueno me he puesto a pensar. Mi mente se ha retirado hacia mi interior para estar más cómoda con el aire acondicionado centralizado que me han instalado los mecánicos del Inspector Gadget. Protegida del calor ha conseguido que pasen por mis ojos imágenes de personas y lugares que sabía que no podían estar en ese camino polvoriento corriendo junto a los perros, solo han pasado treinta segundos antes de que las imágenes cobraran sentido: el año que viene me graduo.<div><br /></div><div>Cómo será estudiar sin ella al lado o cómo será estudiar con ella al lado pero temarios diferentes, cómo será no tener a nadie con quién reírme de todas las desgracias que nos rodean, cómo será tener al karma, de pelo negro y ojos marrón oscuro rodeados de blanco leche entera, a un lado y sin el poder cómico de las casualidades.</div><div><br /></div><div>Dejar atrás el castillo en el que he vivido más tiempo que en mi casa. Ir olvidando poco a poco a las profesoras de magia con batas blancas, a los brujos expertos en escobas voladoras siempre en chandal, a los grandes maestros de las artes místicas con las cruces de colores y las guitarras maltratadas por los jóvenes aprendices tan pequeños como granos de mostaza que están en tí en mí y en todos mis hermanos, y cómo de duro será olvidar las caras de esos semimagos dedicados a recoger toda esa basura de golosinas y recortes de cartulinas encantadas que suponen la primera sonrisa que puedes encontrar al acceder a los grandes torreones y pasillos prohibidos.</div><div><br /></div><div>Estaba yo esta mañana pensando y me dí cuenta de cuanto, cuanto, cuanto quiero a todas esas personas que me rodean y es que por qué no, si lo más fácil es estar siempre aquí dispuesto a alegraros el día.</div>Antonio Morenohttp://www.blogger.com/profile/03604387187877650023noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-6731914240470614158.post-86259423684320093262010-07-31T12:59:00.000-07:002010-07-31T13:55:49.673-07:00Puñetera borracha<object width="480" height="385"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/t-jcM4H9RoM&hl=es_ES&fs=1?color1=0x2b405b&color2=0x6b8ab6"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/t-jcM4H9RoM&hl=es_ES&fs=1?color1=0x2b405b&color2=0x6b8ab6" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="480" height="385"></embed></object><br /><p class="MsoNormal">Mi musa es una alcohólica, y cuando vuelve del bar siempre me mira y mientras que pasa a mi lado dándome la espalda dice con el tono que utiliza un yonki que sabe de su problema: “yo me lo guiso yo me lo como”. Está tan derrotada y al mismo tiempo tan llena de vida, me da miedo tenerla cerca porque siento que voy a matarla en cualquier momento, es decir, se supone que cuando está cerca mi cuerpo y mi alma la exprimen como una naranja perfecta y fresca, me alimento de su jugo. Sé que le encanta, bueno ha sido creada para ello, pero me aterroriza que cada suspiro de placer se convierta en la última exhalación de su perfecto e inmaterial cuerpo.</p><p class="MsoNormal"></p><p class="MsoNormal"></p><p class="MsoNormal">¿Cuánto tiempo te has pasado borracha? Deja de ahogar mi inspiración en veneno on the rocks, es mía, y tú tienes que dármela, te has ido de viaje por otros mundos y me has quedado huérfano y más solo que el piano que adopté del basurero, aún así, corrígeme si me equivoco, ¿lo has hecho por mí? ¿te has ido para dejarme vivir? </p> <p class="MsoNormal">Ahora te pienso hacer volver a la fuerza, y te voy a encadenar a mí hasta que todo vuelva a su lugar, solo que en esta ocasión de la frase, más desgastada que la mismísima masturbación, “YO, soy yo y mis circunstancias,” vas a dejar de ser “YO, soy yo” y vas a pasar a ser una más de las “circunstancias”.</p><p class="MsoNormal"><br /></p><p class="MsoNormal"><i>Hay un hombre aferrado a un piano, la emoción empapada en alcohol, y una voz que le dice: "pareces cansado, y aún no ha salido ni el sol".</i></p><p class="MsoNormal"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'courier new';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><br /></span></span></p><p></p><p></p>Antonio Morenohttp://www.blogger.com/profile/03604387187877650023noreply@blogger.com2